Sinto que não exista lugar melhor para me expressar do que esse, mesmo não compreendendo por completo minhas motivações para dar continuidade a tal atividade "literária", continuo seguindo com minhas narrativas, postáveis ou não, que muitas vezes passam despercebidas aos olhos de muitos, de fato eu não os culpo, é tudo sobre escolhas.
A pessoa estudou, trabalhou, enfrentou trânsito, fez um milhão de coisas durante o dia, talvez mais de um milhão, dependendo da rotina dela, então como eu, no auge do meu achismo, posso esperar que alguém escolha ler algo que eu escrevo? Isso me soa até estupido agora, sentado na minha cadeira de frente ao teclado, só consigo pensar nas questões envolvendo a escrita como uma escolha terapêutica, minha claramente. Aqui, nesse blog perdido nos confins da internet onde ninguém liga para nada, gosto de imaginar algo como um templo, aonde posso ir e vir, onde o físico e o metafísico convidam um ao outro para conversar sobre as adversidades que ambos enfrentam, aqui nesse local me sinto conectado com algo maior que eu, ou melhor, meu "eu" se perde, se desfaz nesses linhas. Desculpe, é apenas uma escolha minha imaginar esse diminuto blog de forma tão majestosa, e antes que essa introdução fique mais longa e implacável aos não amantes da leitura sem fins pré estabelecidos, essa é uma postagem sobre uma senhora que quase não foi socorrida por um filho da puta.
